Kapitel 53
Liebe.
VIII
DIES war dann ein wenig mein Zustand, wenn, nach unserem späten Tee auf
die Veranda, ich bummelte auf zum Rasen hinaus, um meine Leitung darin zu genießen das
Stille der Gartenpfade. Ich fühlte mich unzufrieden und enttäuscht, doch
wußte völlig vielleicht nicht, der Grund. Ich wünschte, allein zu sein, aber war
hungrig für Gesellschaft auch. Mother sah, daß ich gehe und zuschaute,
aufmerksam, aber sagte kein Wort und folgte mir einen Moment mit ihr bloß
Augen über dem Rand von den Zeiten, die sie las, als von alt, während der Stunden
zwischen Tee und dem Abendessen. Der Zuschauer, ihre weltliche Bibel, lag dazu bereit
ihre Hand, wenn die Zeiten beendet worden sein sollten. Sie waren,
beziehungsweise so immer ihr Wörterbuch der Meinung und sie
Medizinbrust. Bevor ich ein Dutzend Yards gegangen war, verschwand ihr Kopf
hinter dem gedruckten Laken wieder. Die Rosen flossen zwischen uns.
Ich blicke, der sie folgend empfunden werde, als ich auch seinen Abzug empfand. Dann ich
vergaß sie. . . . Eine Berührung melancholischer Stola auf mir, als der Garten mich nahm,
in seiner Gebühr. Denn ein Garten ist eine geisterhafte Stelle und ein altertümlicher Garten,
über allem verschwanden unter rückwärts gedachte Anhaltspunkte Erinnerungen eher als
schicken Sie unter konstruktive Hoffnungen und Freuden nach.
Ich gab, in irgendeinem Fall, zu diesem feinen Druck auf der Vergangenheit ein kleines nach,
und ich muß unter dem Flieder und den Goldregen für eine längere Zeit gebummelt sein
als ich wußte, seit dem Gärtner, der die Blumenbetten geschnitten hatte,
mit einem Handrasenmäher war gegangen, und Dämmerung verschleierte schon die Zedern,
als ich mich fand das Lehnen gegen das hölzerne Tor, das sich darin öffnete, das
weniger formeller Teil der Lärchen.
Das Haus war davon nicht sichtbar, wo ich stand. Ich roch den Mai, das
Flieder, das schwere Parfüm überall vom Öffnungsjahr; es stieg ungefähr
ich in Wellen, als ob volle-bosomed-Sommer sie Atmung groß lag,