Kapitel 51
binden Sie mit unserer Mutter, aber tief, war uninteressant; während so ander
feinere und ungreifbare Verbindung ich hatte Macht liebevoll geträumt, seien Sie
gestärkt, wenn nicht erwies sich völlig, wurde das mit einer flachen Leugnung getroffen
geschienen, es als nicht vorhanden einzustufen. Hoffnung, in diesem nahen Umstand,
Verbindung zurückgekommen auf mich, leer und unbelohnt. . . . Das Vertraute
Szenen weckten keinen Hinweis des Schmerzes, viel weniger suchender Süße. Das
Reiz des Verbandes operierte nicht. Keine persönliche Verbindung war
gestärkt.
Und, als ich den Garten besuchte, hatten wir zusammen gewußt, der schattige Pfad
unter den Lärchen; tatsächlich, sah die genauen Stühle, die sie und ich hatten,
gebraucht, das gerahmte Porträt im Morgenzimmer, die Harfe selbst jetzt
mit seinem Hinken und gebrochenen Schnüren in meine eigene Kammer, war ich ahnungslos
von irgendeinem geisterhaften Nervenkitzel; am am wenigsten von allem könnte, ich fühle, daß "jemand war,
gefallen."
Exkursion vertiefte die Enttäuschung weiter weit entfernt. Der Stechginster war
aus auf dem Gemeindeland, dieses Gemeindeland, wo wir als Jungen spielten und es denken,
gewaltig und wunderbar mit dem Versprechen an hohes Abenteuer hinter jedes
stacheliges Büschel. Die Weite war natürlich gegangen, aber die Macht von
Vorschlag war ebenso gegangen. Es war bloß ein Gemeindeland, das verdiente,
sein Name. Für obwohl dies außer dem Ende vom Mai war, fand ich es abgetragen
in fadenscheinige Flecke, mit Rändern ging wie jene von irgendeinem alten auf
Teppich in einem Strandunterkunftshaus. Die Gassen, die es fütterten, waren schon
dick mit Staub wie in der durstige August, und statt des eglantine,
wilde-Rosen und die Ruhe, die ein Geruch des Benzins das nach Hecken aufhängte,
war ziemlich lustreless. Auf der Haube des Hügels, woher wir einmal
Gedanke, den die Sicht den Himmel einschloß, ich stand uns bei jenen geschlagenen Kiefern
genannt das Fort, beim Zählen von zackigen Stückchen von Glas und Reste von verblichen,