Kapitel 1
zurücksehend, als ob die große backende Stadt damals bedeutet wurde,
um als ein Vorsaal der Folter zu dienen, ein unzulängliches bißchen von
Vorbereitung auf der Hölle, die bald war in der Gestalt davon zu brechen, das
Weltkrieg. Über der Limowasser-Stange im Drogenladen in der Nähe von das
Hotel Cecil viele amerikanische Touristen fanden Trost im sirups und
Sahnen der Heimat. Durch die offenen Fenster des Piccadilly-Tees
Geschäfte, von denen Sie Blicke von den englischen konsumierenden Quart erhaschen könnten,
heißer Tee, um kühl zu werden. Es ist ein Paradox, daß sie dadurch fluchen.
Ungefähr neun Uhr auf dem Morgen von Freitag Juli zwanzig vierte,
in diesem denkwürdigen Jahr neunzehn hundert und vierzehn, Geoffrey West,
verlassen seine Wohnungen in Adelphi Terrace und setzte zum Frühstück dabei hinaus
der Carlton. Er hatte das Frühstückszimmer dieses ehrwürdigen Hotels gefunden
das Kühlste in London, und durch irgendein Wunder, denn die Jahreszeit hatte
gereicht könnten Erdbeeren dort immer noch gehabt werden. Als er seinen Weg nahm,
durch die überfüllte Strähne, umgab durch auf allen Seiten ehrlich
Britische Gesichter naß dachte er mit ehrlichem britischem Schwitzen
sehnlich von seinen Zimmern in Washington Quadrat, New York. Für Westen,
trotz des englischen Klanges von diesem Geoffrey, war so amerikanisch wie
Kansas, sein einheimischer Staat und einziges dringendes Unternehmen waren dabei
Moment, der ihn in England hält, weit weg vom Land, das glühte,
ungewöhnlich rosarot wegen seiner Abgelegenheit.
Beim Carlton-Nachricht stehen Sie, Westen kaufte zwei Morgendokumente, das
Zeiten für Studium und die Post für Unterhaltung und entschlief dann
ins Restaurant. Sein Kellner, ein großer soldatischer Preuße,,
blonder als Westen selbst, sah, daß er, der kommt, und, mit einem Nicken und
ein mechanische Deutsche lächeln, machen Sie sich für den Teller von Erdbeeren auf
welcher er wußte, wäre die vom Amerikaner gewünschte erste Sache.