Andrew A. Bonar

Kapitel 11

      Und sogar das Frohe
      Gewinn des Morgens,
      Wenn der reife Mais
      Wellen der Prärien,
      Und einfache Freier
      Mit Freude bereiten Sie sich vor
      Die mühselige Arbeit, um zu teilen,
      Von Ernte, brachte
      Kein lebhafter Gedanke
      Zu ihm.

      Und Frühling schmückt
      Die sonnigen Morgen
      Mit sich öffnenden Blumen;
      Auf dem Kreuz;
      Und dachte den Verlust
      Von dieser ganzen Erde
      Enthalten, von Heiterkeit,
      Von Lieben, und Ruhm,
      Und der Name von Vergnügen--
      Kein Opfer
      Um den Preis zu gewinnen,
      Welcher festgebundener Christus,
      Als er fortdauerte,
      Für uns die Last--
      Der Zorn von Gott!
      Mit viel eine Träne,
      Und viel eine Angst,
      Mit viel ein Seufzer
      Und Herz-gewrungener Schrei
      Von ängstlichem Glauben,
      Wo greift ein
      Keine Verdunklungswolke
      Von Sünde, um zu hüllen,
      Die Sicht des Gazer's.
      So betrübt flog
      Der fröhliche Frühling;
      Und singen Sie lustig
      Die Vögel ihre Lieben
      In Sommerhainen.
      Aber nicht für ihn
      Ihre Notizen, die sie schneiden.
      Sein Ohr ist kalt--
      Seine Erzählung wird erzählt.
      Über seinem Grab
      Das Gras winkt vielleicht--

      Der Mengenpaß durch
      Ohne einen Seufzer
      Über der Stelle.
      Sie kannten ihn nicht--
      Sie konnten nicht wissen;
      Und obwohl,
      Warum sie verlieren sollten,
      Über den Toten
      Wer schlummert hier
      Eine einzelne Träne?
      Ich kann nicht weinen,
      Obwohl in meinem Schlaf
      Ich greife manchmal
      Mit dem zärtlichen Griff von Liebe
      Seine sanfte Hand,
      Und sehen Sie, daß er steht,
      Neben meinem Bett,
      Und lehnen Sie seinen Kopf
      Auf meiner Brust,
      Über Rasen und Met;
      Sein jungfräulicher Kopf
      Das Schneeglöckchen weicht ein
      In Tau, und Piepsen
      Der Krokus hervor,
      Noch fürchtet den Norden.